醉仙楼二楼，老子面前那杯桂花酿还没端起来，门就被人一脚踹开了。

周文彬拎着银酒壶闯进来，绸袍子下摆沾着酒渍，一张脸喝得通红，醉眼往屋里一扫，话不说一句，直接指着老子身边红玉的鼻子：走，跟我喝。

红玉往老子身后缩了缩。周文彬的脸拉下来了，两步迈到桌前，大拇指往老子鼻子前面一戳：怎么着？如少爷在这儿坐了一下午，这醉仙楼就成你家开的了？

老子放下酒杯。原主那点狗屁倒灶的荒唐记忆在脑子里翻——这个周文彬跟老子抢红玉不是一天两天了，上月为这事在楼下摔过茶壶，今天喝了酒更来劲。原主那傻逼平日里仗着如家有钱有势跟他对着干，但从来不敢动家伙。可老子不是原主。

周公子，老子开口，声音稳得连自己都意外，红玉今儿是我包的场，一百两银子。想喝明儿再来，老子把位子让给你。

周文彬冷笑一声，把银酒壶往桌上一墩，哐当一声脆响。然后他手往腰后一摸，掏出一把崭新锃亮的德国造洋枪来，枪管蓝汪汪的，保险没推，就那么举着对准了老子胸口。

你让不让？

屋里安静了两息。红玉的呼吸声在老子耳后，急促的，带着颤。楼下大堂里说书先生的醒木声还在一响一响地传上来，楼下的人还在过日子，不知道楼上已经掏枪了。

老子看着周文彬手里的枪。那孙子食指扣在扳机护圈外面，保险没开，枪口对着老子但距离两尺有余。他不会开枪，他甚至不知道保险在哪儿。

周公子，老子慢慢站起来，你先把保险推开。

周文彬愣了一下，低头去摸枪身上的保险。他拇指在钢面上刮了两下没找着地方，脸上挂不住了，骂了一句娘然后低下头去掰。就在他低头的一瞬间，老子的右手已经摸到了后腰上那把毛瑟——原主花了三百两买的，从来没用过。但老子用过，上辈子打了六年靶，闭着眼都能拆一把枪。

拔枪，推保险，扣扳机。

几乎同一瞬，周文彬的手指也在他那把新枪的扳机上按了下去。

两声枪响叠在一起炸开。屋里灯火晃了一下，火药味把桂花酿的甜腻冲了个干净。老子胸口被人抡了一铁锤，整个人往后掀翻了雕花椅子仰面砸在地板上，后脑勺磕在硬木板上眼前一黑。胸口一股热流喷涌出来，烫的，带着腥味，把绸衫前襟浸透了。

老子躺在地板上，天旋地转。天花板在头顶转圈。红玉的尖叫声隔着水似的传过来，嗡嗡的，听不真切。走廊上有人跑过来了，有人在喊周公子中枪了，有人在喊快报官，门被撞得砰砰响。但老子耳朵里全是另一层声音——图书馆日光灯管的白光，铁楼梯冰凉的扶手，两个黑影拽着一个女生的包往前跑，老子冲上去挡了一下，胸口一凉。低头。一把弹簧刀插在左胸第四根肋骨下面，血从刀刃旁边涌出来，灰色T恤衫被染成暗红。往后倒。后脑勺磕在地砖上，疼。喘不上气。眼前发黑。世界像被人拉上了幕布。

那画面闪过去的一瞬，老子闻到的不是火药味，是图书馆旧书页的灰尘味。

然后另一个画面浮上来了。泰安如府后院，桂花树下，一个穿绸衫的少年蹲在地上喂猫，扭头冲远处喊了一声娘我晚饭不回来吃了。阳光落在侧脸上，懒洋洋的，带着股没心没肺的舒服劲儿。原主的记忆，干干净净的，还没沾上麻烦的。

两股画面撞在一起，绞了一瞬，然后碎开了。

老子再睁开眼的时候，躺在一滩自己的血里。地板是凉的，后脑勺还在钝钝地疼。但胸腔里那团火烧火燎的痛实实在在——老子还活着。

偏头一看，周文彬躺在旁边三尺远的地方，额头中间一个黑洞，后脑勺下面洇了一大片暗红，眼睛还睁着，嘴张着，死透了。

他那把新枪掉在他右手边，弹匣空了。那一枪正打在老子左胸锁骨下三寸的位置，对穿。

操他妈的，这孙子还真会开枪。